Un viejo que leía novelas de amor

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Cada lunes—tenía obsesión por los lunes—lo miraban izar la bandera en un palo del muelle, hasta que una tormenta se llevó el trapo selva adentro, y con él la certeza de los lunes que no importaban a nadie.

 

Esta novela breve de una belleza visual asombrosa, nos sumerje en el mundo misterioso, desconocido e indescifrable de las selvas amazónicas. Hay una crítica constante al Poder humano, idiota, ridículo y dañino, simbolizado en el alcalde:

 

Llegó con la manía de cobrar impuestos por razones incomprensibles. Pretendió vender permisos de pesca y caza en un territorio ingobernable. Quiso cobrar derecho de usufructo a los recolectores de leña que juntaban madera húmeda en una selva más antigua que todos los Estados, y en un arresto de celo cívico mandó construir una choza de cañas para encerrar a los borrachos que se negaban a pagar las multas por alteración del orden público

 

Toda la novela es una denuncia de la destrucción del amazonas, y sobre todo, un canto a la belleza y el misterio representados por los tigrillos, que aun se mueven entre la espesura de las selvas impenetrables, contemplándonos sin que los veamos, cada vez más acosados por el hombre.

 

La hembra no cazaba. Tallos quebrados a los costados de las huellas de las patas contradecían el estilo de caza de cualquier felino. La hembra movía el rabo, frenética hasta el descuido, excitada ante la cercanía de las víctimas. No, no cazaba. Se movía con la seguridad de saberse enfrentada a especies menos dotadas. La imaginó ahí mismo, el cuerpo flaco, la respiración agitada, ansiosa, los ojos fijos, pétreos, todos los músculos tensos, y batiendo la cola con sensualidad.
—Bueno, bicho, ya sé cómo te mueves. Ahora me falta saber dónde estás.

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